Sentado en el borde de la boca del lobo, esperando que lenguas venenosas me laman, mientras oprimo tranquilo el gotero de relaciones…
Cada vez menos poblada la fiesta, los hijos de puta se fueron con las prostitutas,
Solo quedan tortugas de gusanos carroñeros. A dónde iremos yo y yo con esta podredumbre.

Vivir del vivir, comer agua y tomar aire…
Si llegue así hasta aquí, como despertare.
No sé si es el terror del estar solo, o el terror de la inevitable colisión con mi mismo.
Tengo el martillo que me regalo mama y papa,
De la fiesta más solitaria en un mundo de burdeles,
Para romper a poco paredes de goma asfixiantes.
Ya no es fiesta, es funeral.